Pierre Salvadori è da tempo specializzato in film che oscillano tra malinconia e farsa, e La Vénus électrique rappresenta forse l’espressione più chiara di questo equilibrio degli ultimi anni. In apertura del Festival di Cannes 2026, il film non si presenta come una grande dichiarazione artistica, ma come qualcosa di più raro in un festival di questo calibro: un film davvero piacevole. Caldo, romantico ed elegantemente realizzato, abbraccia l’evasione non come fuga, ma come un’attenta costruzione di un’atmosfera emotiva. Ambientata in una Parigi idealizzata della fine degli anni ’20, la storia segue un pittore vedovo trascinato in un circolo spiritista fraudolento che promette di metterlo in comunicazione con la moglie defunta. Salvadori usa la premessa non tanto come un mistero quanto come una meditazione sulla recitazione stessa. Quasi tutti nel film stanno fingendo, recitando versioni di se stessi per sopravvivere al dolore, alla solitudine o alla disperazione economica. Le sedute spiritiche diventano teatri in miniatura dove l’illusione acquista per un attimo verità emotiva. Come in gran parte dell’opera di Salvadori, i personaggi recitano le emozioni prima di comprenderle appieno, ma qui quel fascino diventa insolitamente tenero.
Ciò che rende speciale il film è il modo delicato con cui affronta il tema dell’inganno. Nelle mani di un altro regista, la truffa spiritista avrebbe potuto fungere da cinica metafora dello sfruttamento, ma Salvadori la tratta con sorprendente delicatezza. La fantasia, suggerisce il film, può talvolta costituire un ponte necessario per tornare alla vita. Le bugie raccontate nel corso del film sono meno distruttive che rigeneranti; la recita diventa una forma di cura. La sceneggiatura tratta i personaggi con notevole compassione, rifiutandosi di ridicolizzarli per il loro desiderio di credere in qualcosa di impossibile. Lo stile visivo del film rafforza queste idee. La fotografia di Julien Poupard conferisce a Parigi un aspetto luminoso e onirico, con interni sfocati e luci dorate che collocano la città leggermente al di fuori della realtà. Salvadori evita un rigoroso realismo storico a favore di una stilizzazione emotiva. Tende di velluto, caffè fumosi, stanze con specchi e luci da carnevale creano un mondo costruito su superfici, riflessi e artifici, mentre i movimenti lenti e scivolati della macchina da presa conferiscono alle scene un ritmo quasi musicale.
In fondo, La Vénus électrique tratta del potere consolatorio della finzione stessa. Salvadori sembra consapevole che il cinema funzioni secondo gli stessi meccanismi delle sedute spiritiche che descrive: giochi di luce, interpretazioni controllate e illusioni accuratamente orchestrate, pensate per suscitare emozioni autentiche. Il film difende con discrezione il diritto del cinema di incantare senza doversi giustificare con severità o cinismo. Non è perfetto. La scioltezza della seconda parte a volte scivola nell’informe, e la posta in gioco emotiva può sembrare diluita dal tono insistentemente leggero del film. Sebbene sia sempre affascinante, non raggiunge mai pienamente la trascendenza che la sua bellezza visiva promette. Tuttavia, c’è un valore reale in un film così piacevole. La Vénus électrique potrebbe non definire Cannes 2026, ma offre calore e evasione con notevole fascino, ricordandoci che il cinema non ha sempre bisogno di sconvolgere per essere importante.
3.5 out of 5.0 stars